12/10/10

♥ Amor se escribe con "h" MUDA


Morirá la esperanza de decirte cuánto te amo pero nunca mi fuerza para hacerlo.

El tiempo se acabará antes de que mi aliento pueda ser parte de la expresión de lo que siento.

Se habrán inventado mil idiomas antes de que haya lengua alguna que de cuenta de un sentimiento que, aunque mortal, se siente digno de los dioses.
Se nos habrá acabado la vida antes de que nos digamos lo que sentimos
porque no fue idéntico con el andar de la gente,
con el pasar de los días, de los meses, de los años,
porque la historia de nuestro corazón no podrá ser contada a menos que a nuestro espíritu se le acabe la voz.


Me encanta despertar palabras vivas dentro de las hojas muertas de atrás de los cuadernos acabados
(en especial cuando las mariposas de mi estomago no dejan de bailar )

5 comentarios:

Alejandro EscaparateModa dijo...

Muy bonito eso que has puesto, tienes toda la razón.

Un saludo!

corazoncito dijo...

muy bonito tu escrito!! muy real...

con todo el corazoncito♥

~Coraline dijo...

me encanto
besotes

Belle dijo...

Awww
Textos viejitos de cuadernos escolares xD
Luego me daba miedo prestar mis cuadernos por la misma razón, o arrancaba hojas antes de darlos.

Toda boba.
Me encantó :3

Estoy en el ciber porque llegué media hora antes, y ahora con tu mensaje de que apenas sales de bañar pues me vine a un ciber xDDD
Ja, sí, te comentó justo antes de verte.

Te quiero mucho

( Por debajo de la piel ) dijo...

XD te adoro :3

Hasta eso este era de un cuarderno de no hace mucho, pero igual revisé los que tenía guardados y tenía un buen de corsulerías y así... lo bueno es que nadie confiaba en mi buen juicio y no me pedían apuntes haha

Luv ia <3

Éste que ves, engaño colorido, que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores, es cauteloso engaño del sentido;
éste, en quien la lisonja ha pretendido excusar de los años los horrores,
y venciendo del tiempo los rigores, triunfar de la vejez y del olvido,
es un vano artificio del cuidado, es una flor al viento delicada,
es un resguardo inútil para el hado:
es una necia diligencia errada,
es un afán caduco y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada
- Sor Juana Inés de la Cruz -